SEMPRE EXISTE UMA POSSIBILIDADE...

Tudo é possível, já dizia nossa filósofa Ana Hickmann. Fiquei a pensar nesses dias como tudo nessa vida é relativo. O tempo se encarrega de mudar as coisas de lugar, de remanejá-las, e cabe a nós aceitar. Ou não.

Eu na maioria das vezes não aceito. Ou melhor, custo a aceitar, isso quando aceito. É inerente ao ser humano o hábito de fazer planos, de planejar muitas vezes milimetricamente seus ideais, seus planos, seus trabalhos, enfim, sua vida. Só que a gente se esquece que nem tudo é do jeito que queremos.

No mundo existe uma força invisível que se encarrega de colocar tudo em seus devidos lugares ou, mais trágico ainda, espalhar as coisas como o vento faz com a areia no deserto. Gosto de pensar que sempre existe uma outra possibilidade para tudo o que nos acontece. Buscar outra alternativa é um exercício de amor próprio impressionante, que faz com que você saia da zona de conforto busque o caminho ideal para sua vida.

Eu acredito em destino. Uma vez ouvi que acreditar em destino é uma maneira de abster-se das responsabilidades de suas ações. Não concordo. Ou talvez concorde. Mas não deixei de acreditar em destino. Coincidências não existem. O que existem são histórias escritas pelo mesmo autor, que vez ou outra se cruzam.

Existe a possibilidade de desconstruir tudo aquilo que foi pensado para nós ou quem sabe até destruir aquilo que nós mesmos construímos. A busca pelo próprio caminho faz com que muitas vezes a nossa história tenha que ser interrompida bruscamente, como numa virada de página, onde sempre temos a oportunidade de escrever o próximo capítulo da história.

Mas mesmo nosso destino é possível ser mudado. A força do pensamento e das suas palavras são energias capazes de modificar seu futuro. Eu sei que parece um pensamento meio hippie, mas não deixa de ser verdade. Ou meia verdade, não se atenha apenas ao que ler nesses escritos, afinal de contas, existe sempre a possibilidade deu estar errado.

ANTES QUE TUDO ACABE

ANTES QUE TUDO ACABE...

TEXTO DE THIAGO RIBEIRO 

(Foco no centro do palco. Uma pequena mesa com uma cadeira onde o personagem se encontra sentado de costas para a platéia. Aos poucos se vira para platéia, a olhar um ponto fixo, como se estivesse em transe. De repente ele desvia o olhar para uma arma em cima da mesa.) 

ALVARO – Culpado. Não consigo me lembrar do momento exato que cheguei a este ponto no qual me encontro agora. Essa agonia que me perturba me acompanha desde que me entendo por gente. Culpa. Uma angústia desmedida, uma sensação de que nada que eu faça, por melhor que seja, vai ser bom o suficiente. Busquei a realização nos livros. Passei a ignorar o mundo real e só acreditava naquilo que podia ler. Cresci cada vez mais submerso na solidão das letras. Era de se imaginar que eu me tornasse escritor por causa disso. Era o que todos achavam. Era o que eu achava. Mas não foi o que aconteceu. Tornei-me escrivão. Isso mesmo. (Irônico) Nada mais nada menos que um digno escrivão de polícia. No começo consegui ignorar a crueza daquele ambiente gélido, certo de que eu nada tinha a ver com aquele lugar, mas com o passar do tempo, fui criando um certo prazer em conviver com aqueles homens asquerosos que se diziam fazedores da lei. Putas, bêbados, ladrões, assassinos e estupradores. Com todos convivi, absorvendo numa ânsia infernal suas histórias, seus medos, eu me alimentava das suas fraquezas. Crescia em mim um prazer mórbido em escrever linha por linha de seus depoimentos, acrescentando vez ou outra um detalhe que eu julgava necessário. EU ERA DEUS!! E daí que não fossem detalhes reais? Quem haveria de investigar? Todos se diziam inocentes. E alguns realmente eram. Mas era impossível distingui-los dos demais. Sempre me julguei incapaz de me envolver com seus clamores de piedade, seus pedidos de ajuda. Até conhecer Tereza. Tereza surgiu num fim de tarde cinzento. (Som de caixa de música, porta jóias) Sua imagem surgiu nebulosa, em meio à nuvem de fumaça de cigarro que imperava no ambiente. Passou por mim em direção às celas. Por uma fração de segundo tive a sensação de que me lançara um olhar. A princípio julguei que fosse um olhar de desejo. Depois, ao analisá-lo melhor, percebi se tratar de um olhar de desdém, no máximo, de curiosidade. É. Talvez seja essa a palavra certa. Curiosidade. Segui seu corpo com o olhar. Por um momento pensei em interromper sua passagem e convidá-la para tomar um café. Ora, logicamente que minha intenção passava longe de tomar um simples café. Aquela mulher me atraía de maneira perigosa. E eu gostei disso. Decidi que convidaria Tereza para o café. Esperei impaciente que terminasse sua visita. A propósito, viera visitar um primo, envolvido com alguns assaltos. Um, dois, três, quase uma carteira de cigarros depois, Tereza voltou. Ao passar por mim, novamente me lançou um olhar. Pude perceber o quão tristes eram seus olhos. Olhos de angústia. Uma angústia na qual eu me reconheci. Segui seus passos pela rua gelada, fruto de uma chuva na noite anterior. Não demorou para que ela se notasse seguida. Virou-se e sem nenhuma surpresa por me encontrar ali, dirigiu-se até mim e me beijou. Um beijo diferente de todos. Sua língua percorreu minha boca com uma intensidade, que me fez ter medo, e recuei. Surpresa deu-me as costas, disposta a seguir em frente. Avancei e segurei seu braço. Levei-a pra minha casa. E ali mesmo, no meu refúgio, entre livros e bitucas de cigarro, comi Tereza. Nosso caso durou cerca de quatro semanas, onde nos encontrávamos dia sim, dia não. Tereza conseguia se fazer presente ma minha vida. E assim foi, até o dia que revelou que iria me deixar. Atônito só pude fazer a pergunta mais óbvia de todas: Por que? Minha pergunta ficou sem resposta. Vi com tristeza, ela arrumar seus pertences, e cruzar a porta numa despedida silenciosa. Assim se foi Tereza. Caí em depressão profunda. Afundei me em álcool e drogas, transformando-me no que realmente todos esperavam que eu me tornasse, um nada. Procurei Tereza por todos os lugares que imaginei que fosse encontra-la. Puteiros, favelas, hospitais, delegacias. Mas não tive êxito em nenhum desses lugares. Era como se ela tivesse evaporado. Sumido no ar, como se nunca tivesse existido. Tempos depois, quando a imagem de Tereza já era nada mais que uma penumbra, encontrei-a a caminhar pelas ruas do centro da cidade. Mostrou-se surpresa ao ver meu estado deplorável. Pedi-lhe que fosse comigo para casa. Ela se negou. Disse-lhe que se não fosse, me mataria. Olhou-me duvidando. Pela minha expressão percebeu que eu falava sério. Decidiu me acompanhar. Tivemos uma tarde de regrada a luxúria e perversão, perversão essa que atingiu seu ápice quando atirei em Tereza, que surpresa, esboçou seu ultimo sorriso, caindo inerte no chão. Agora, me dirijo pro mesmo lugar que Tereza. Ao único caminho possível para mim. A morte.

(Ele levanta e pega uma arma. Tenta atirar, ela falha, ele tenta algumas vezes, todas as tentativas falham. Ele sai, à medida que um black toma o palco. Ouve-se um som de tiro. A arma funcionou.). 

De Olhos Fechados

DE THIAGO RIBEIRO

Personagens:

Nestor

Alberto

Simone

 (A peça se passa num velório. Não se vê o morto. Apenas dá se a impressão que o morto está numa sala ao lado.)

(Abrem-se as cortinas. Alberto e Simone estão sentados nas cadeiras. Estão exaustos, como se estivessem saindo de uma longa jornada. Copos vazios em cima da mesinha de centro denunciam uma vigília de longas horas. Alberto cochila. Está visivelmente exausto. Simone folheia um álbum de fotografias.  Vez ou outra para e contempla saudosamente uma foto. Entra Nestor. Assim como os outros dois, está abalado e com um aspecto horrível de quem não dorme há dias).

Nestor (sentando) – Pronto. Assinei todos os documentos necessários para o enterro.

Simone (fechando o álbum) – Ainda bem que você está aqui, Nestor. A Nice não tem condição nenhuma de resolver qualquer coisa agora. E também nem poderia, dadas as circunstâncias.

Nestor – Eu ainda não consigo acreditar que tudo isso está acontecendo. O Heitor ali, naquela sala, morto. Engraçado, num segundo tudo que a gente viveu, tudo que a gente tem pra viver some, desaparece como num passe de mágica.

Simone – Realmente. A morte é uma coisa difícil de enfrentar.

Nestor – Tudo é difícil de enfrentar quando se perde a fé na vida.

Simone - E quem disse que o Heitor tinha perdido a fé na vida?

Nestor – Não era segredo pra ninguém que ele tava tendo crises de depressão mais uma vez.

Simone (alisando o álbum, saudosa) – Mais uma daquelas intermináveis crises. Eu lembro que quando a coisa apertava ele ligava pra minha casa pedindo colo. Dizia que me amava, e que somente eu o compreendia. No fundo ele era infeliz. Mas não queria admitir. Queria sempre manter a pose de intelectual acima do bem e do mal. Se achava no direito de não preocupar os outros com seus problemas.

Nestor – Ele sabia dessa imagem que você tinha dele?

Simone – Sabia. Nós não tínhamos segredos um com o outro. É por isso que quando a coisa estava feia, era eu que ele procurava.

Nestor (pensativo) - A gente sempre volta para o lugar onde foi feliz quando a coisa aperta.

Simone (acende um cigarro) – Você acredita que o Heitor era feliz? (oferece um cigarro) Quer um?

Nestor – Não, obrigado. Parei há um tempo.

Simone – Você não me respondeu. Você acredita que o Heitor era feliz?

Nestor – Depende do que você chama de felicidade. O que é pra você?

Simone – O quê?

Nestor – Felicidade.

Simone – Sei lá. Ter uma vida estabilizada talvez? Filhos encaminhados, um casamento sem vícios, um emprego seguro.

Nestor – Ou seja, uma vida regrada e sem emoções.

Simone – E quem disse que pra ser feliz é preciso ter emoção? Tendo uma vida segura e um lugar pra me esconder do mundo quando a coisa apertar, eu já me dou por satisfeita.

Nestor (distante) – Eu não me imagino vivendo sem emoção. Viver sem emoção pra mim, é viver sem felicidade.

Simone - Pois pra mim o mais importante é viver. Seja com emoção ou não. E não terminar desse jeito como o Heitor. Morrer por um motivo que eu nem sei direito se existe.

Nestor – O suicídio é que nem traição. Não precisa de um motivo, e sim de um lugar pra acontecer.

Simone – É duro pensar desse jeito, mas é uma verdade que nós temos que encarar assim mesmo.

Nestor – No fundo, no fundo o Heitor era só um sonhador. Um louco romântico que ainda acreditava nas pessoas. 

Simone – No fundo, no fundo, todos nós ainda acreditamos nas pessoas, Nestor. Só que cada vez, com menos convicção.

(Alberto se mexe e muda de posição na cadeira)

Nestor – O Alberto tem sorte de conseguir dormir. Eu não consigo pregar o olho faz três dias. O sono tem fugido. Com certeza pra me poupar de rever os antigos fantasmas.

Simone – Fantasmas não existem Nestor. O que existe é a dor na consciência. Saber que o Heitor morreu brigado com você não deve ser uma coisa muito agradável. Ainda mais vocês dois, que eram tão amigos.

Nestor – Nós não brigamos. Apenas discordamos de alguns pontos de vista. É diferente. O Heitor não se conformava da minha opinião política. Esse negócio dele ser de esquerda afetou seriamente nossa relação. Não que eu me importasse, mas ele era um cara que queria sempre impor a opinião dele.

Simone – Não era assim, também Nestor. O Heitor era um cara que queria o melhor pro país.

Nestor – E eu quero o quê? Por acaso eu quero que o Brasil vá à merda? Não. Só que eu quero que o meu país esteja em primeiro lugar em alguma coisa que não seja futebol e samba.

Simone – Sim, meu querido, só que para isso você precisa botar a mão na massa e não ficar só criticando. Era isso que o Heitor queria que você entendesse.

Nestor – Botar a mão na massa? Mais do que eu já faço? Me matar naquele jornal, tentando despertar uma consciência política nas pessoas não vale de nada?

Simone (Irônica) - Com certeza. Meter o pau na política através de uma coluna num jornal que todo mundo sabe que é pau mandado do governo faz muita diferença. Ô Nestor! Essa sua cruzada não serve pra nada. É dar murro em ponta de faca.

Nestor (Irritado) – É por isso que eu evito conversar com você sobre esse assunto. Vocês jamais vão conseguir entender as minhas posições. Eu já passei do estágio de acreditar que eu tenho o poder de influenciar alguém. Ainda escrevo no jornal, mas sabendo que isso não vai modificar grande coisa.

Simone – Pensando desse jeito você vai contribuir menos ainda. Sem paixão não se consegue mudar o mundo, Nestor. A gente tem que acreditar que a menor atitude poderá render grandes acontecimentos.

(Alberto acorda com a discussão)

Alberto (Sonolento) – Que discussão é essa? Trocando farpas novamente?

Simone (maternal) – Ô Alberto. Vai pra casa, tomar um banho, descansar. Você ta aqui desde cedo. Precisa descansar um pouco.

Alberto – Obrigado Simone, mas eu não quero deixar o Heitor aqui. São nossos últimos momentos juntos. (Pensativo) Sabia que hoje faz dois anos que voltei da Europa? Eu tava numa puta insegurança em relação ao que me esperava aqui no Brasil e ele foi me encontrar no aeroporto. Fiquei hospedado dois meses na casa dele. Até saber o que fazer da vida. (Despertando) A Simone te mostrou o álbum Nestor?

Nestor – Que álbum?

Simone – Ainda não mostrei a ele Alberto. (Para Nestor) A Nice encontrou no meio das coisas do Heitor no escritório. É um álbum com fotografias dos nossos momentos de amizade plena, como ele costumava dizer. (Pega o álbum e estende a Nestor) Toma!

Nestor – (Hesita) Não sei se devo reviver essas memórias. O que passou, passou.

Alberto – Você não costumava ser assim tão duro. O que aconteceu?

Simone – Deixa Alberto, ele está se fazendo de durão, de muito forte. Mas no íntimo ele não está tão seguro assim como quer aparentar.

Nestor – E não estou mesmo. Sinto uma dor me apertando o peito, uma angústia que não me deixa em paz...

Simone - Culpa. Culpa por não está sentindo a morte do nosso amigo como deveria.

Alberto (repreendendo-a) - Simone!

Simone – Mas é verdade Alberto. A verdade é que o Nestor sempre teve inveja do Heitor, por que o Heitor era um homem de palavra. Um homem que ia trás do que queria, dos seus sonhos. Mesmo que batesse com a cara na parede, ele ia em frente. Um homem de verdade.

Nestor (tenso) – Pára, isso não é verdade!

Simone – Você sabe que é verdade Nestor. Diz logo de uma vez por todas que você não suportava a idéia de não ser o homem que o Heitor era. Diz.

Nestor – (explodindo) Chega! Chega! Eu não vou confessar nada! Eu não tenho nada pra confessar. Eu tenho sentimentos pombas. É claro que eu estou sentindo a perda do Sérgio. Mas eu não tenho que ficar chorando por aí, pra mostrar o quanto eu admirava ele.

Simone – Palavras, palavras. Palavras ao vento constroem grandes discursos, Nestor. Você mais do que ninguém devia saber disso.

Alberto – Chega! Simone! Nestor! O que está acontecendo? Eu não estou reconhecendo vocês. A gente tá aqui pra se despedir do Heitor! Esse fogo cruzado não vai trazer ele de volta. Pôxa gente! Nós estamos aqui por ele! O cara que fazia a gente se sentir importante. (A Nestor) O cara que agüentou seus porres quando a Lúcia quis se separar de você, Nestor. (A Simone) O cara que foi te buscar quando você teve aquela crise de depressão por causa da morte da sua mãe lá no interior de Minas. O cara que se importava com a gente.

Simone (Chorando) – Desculpa gente. Mas é que o Heitor não tinha o direito de fazer isso. De me abandonar à própria sorte. Sem ninguém.

Alberto (abraçando-a) – Ô minha amiga. Eu tô aqui. Do seu lado. Eu acho que a gente deve se apoiar nesse momento. Como a gente sempre fez nas horas difíceis.

Nestor (levanta e vai olhar pela janela) – O problema é que a gente só tem tido momentos difíceis. Porrada atrás de porrada. A minha vida vale menos que os meus problemas.

Alberto – A vida tem o valor que a gente dá a ela, Nestor. Aprende uma coisa: nós somos as sombras das nossas decisões. A culpa da morte do Heitor pode ser do acaso, do destino, do que você quiser chamar. Mas não é nossa. Não é sua, não é da Simone, não é minha, não é de ninguém. Ele desistiu de viver. O que mais poderia ser feito? Nada!

Simone – Não Alberto! Eu sei que eu poderia ter feito alguma coisa pra impedir que ele fizesse essa loucura.

Alberto – Simone, Simone! Pare de pensar como se você carregasse o mundo nas costas. O Sérgio ia levar o plano de suicídio dele adiante com ou sem você por perto. (Pega o rosto de Simone nas mãos) Você não ia impedi-lo. Você não tem esse poder.

Simone – Sabe que esse seu conformismo me espanta? Você aceita as coisas tão passivamente.

Alberto – Não é conformismo, é uma aceitação do óbvio. Ninguém muda o pensamento de ninguém. Mesmo que você pudesse influenciar um pouco na decisão do Heitor, ele só ia mudar de idéia, caso ele quisesse. Portanto minha querida, se isente dessa culpa sem sentido.

Simone (Se levanta) – Eu vou lá na sala ver se a Nice tá precisando de alguma coisa. Vou trazer um café. Vocês querem?

Nestor – Eu quero sim.

Alberto – Eu to legal.

(Simone sai. Nestor se senta na cadeira e desaba).

Nestor – Meu Deus do céu! Como eu queria que se abrisse um buraco na terra e me engolisse! Me levasse pra longe desses problemas.

Alberto – Se isso fosse possível, eu garanto pra você que metade da população mundial já teria sumido. E eu meu caro, seria um desses sortudos.

Nestor (Surpreso) – Você? Difícil de acreditar que o rei do bom senso tenha vontade de sumir do mapa.

Alberto – Tem muitas coisas sobre mim que vocês não sabem. A começar por essa idéia de que eu sou bonzinho de nascença, o compreensivo, o ombro amigo, o colo que todo mundo procura.

Nestor – E não é?

Alberto – Não. A gente nem sempre é aquilo que demonstra ser.

Nestor – Por que?

Alberto – Medo talvez.

Nestor – Medo? De quê?

Alberto – Sei lá. Da vida, do que os outros vão achar. De si mesmos.  As pessoas deixam de fazer o que vale a pena pra fazer o que a sociedade acha certo.  E o que é bom pros outros nem sempre é bom pra gente.

Nestor – Eu nem sei o que é bom pra mim mais. Minha vida anda tão sem sentido.

Alberto – Pois dê um sentido a ela! Saia, viaje, conheça gente. Transforme essa tristeza sem sentido num motivo pra viver. Não esqueça que a vida passa. Num instante tudo o que a gente poderia ter feito e não fez, cresce e vira uma imensa frustração. Um sentimento de culpa por não ter tentando, e raiva de si mesmo por não ter tido a coragem de arriscar.

Nestor (desiludido) – Ouvindo você falar assim parece fácil. Mas eu não tenho mais idade nem disposição pra ficar me aventurando dessa forma desregrada que você está sugerindo.  

Alberto - E vai fazer o quê? Vai ficar parado vendo o tempo passar sem nenhuma perspectiva. Sem sonhos nem ambições?

Nestor – Eu deixo o sonho para os jovens. Pra quem tem a vida toda pela frente. Pra quem ainda acredita que esse mundo pode ser mudado. Pra quem acha que a vida pode valer a pena num país como esse.

(Entra Simone trazendo uma bandeja com cafezinhos).

 Alberto – Pois saiba meu querido amigo, que enquanto houver um sopro de ar nos meus pulmões, eu vou continuar acreditando que a vida vale a pena. (A Simone) E a Nice? Como ta?

Simone – Como pode né, coitada. Fazendo sala pra um monte de gente que não fala de outra coisa a não ser sobre como o suicídio afeta o desenvolvimento espiritual do morto. Saí da sala depois de dois minutos. Não agüentei essa hipocrisia.

Alberto – Minha querida, as pessoas precisam se agarrar em alguma coisa. Uma tábua de salvação para mantê-las vivas. A religião é só uma forma de driblar os mistérios do universo.

Nestor – O Heitor tinha pavor a misticismo. Dizia que acreditava em uma força superior e só. O resto era fruto do fanatismo e da carência das pessoas.

Simone – Eu fico me perguntando o que vai ser da Nice agora. O que será que ela vai fazer? Voltar pra Minas pra morar com os pais?

Nestor – A Nice é uma coitada. Passou a vida toda tentando compreender o Heitor.

Simone – A verdade é que o Sérgio não amava a Nice. O que ele precisava era de alguém que estivesse a postos toda a vez que batesse a insegurança. E a Nice era esse alguém.

Nestor – Eu acho isso uma coisa extremamente cruel. Usar uma pessoa como porto seguro, sem que ela receba nada em troca.

Simone – No entanto vocês homens fazem isso o tempo todo.

Nestor – Taí! A história sempre descamba pro lado da sexualidade. Vocês mulheres não conseguem separar comodidade de machismo.

Simone – E o que é o machismo senão uma forma muito primária da comodidade masculina heim? Me diz!

Alberto – Sabe o que eu acho? Que vocês estão levando a coisa pro lado pessoal. A Nice sempre soube que o Heitor não morria de amores por ela. Era uma relação estranha. Uma simbiose, talvez.

Simone – Uma mulher jamais aceita viver com um homem que não a ame, a não ser que ela alimente a ilusão de que um dia, vai receber de volta tudo o que deu a ele. Dava dó ver a pobrezinha ligando pra todos os amigos do Heitor de madrugada pra saber se onde ele estava.

Alberto – Quase sempre na farra.

Nestor – Era um grande farrista, nosso amigo Heitor! Era um homem que sabia aproveitar o melhor da vida.

Alberto – E o que seria o melhor da vida?

Nestor – Pára de encher o saco com essas perguntas sem sentido Alberto.

Alberto – Mas a vida é uma aventura sem sentido meu caro. Só nos resta aproveitar. Embarcar sem ter hora pra voltar.

Nestor – Eu já te disse que não tenho mais...

Alberto (Imitando-o) – ... tempo nem disposição para tais aventuras. Você precisa se jogar mais Nestor. Simone, acredita que nosso grande jornalista está em crise de meia idade?

Simone (pegando o álbum) – Claro que acredito. O tempo passa pra todo mundo e o Nestor não é uma exceção à essa regra!

Alberto – O Heitor era uma exceção. Mesmo com o passar dos anos, ele continuava com o mesmo jeito de vinte anos atrás.

Nestor (Irritado) – Exceção de quê? Por acaso ele era mais homem que todos os homens? Vocês estão criando uma imagem mítica de um cara que era gente de carne e osso como eu.

Simone (magoada) – Ele era mais do que um homem.

Nestor – Só falta agora você me dizer que o Heitor era um deus.

Simone – Ele era sim, mais que um homem. Ele era alguém que não se importava com mesquinharia. Que era capaz de tirar a roupa do corpo e dar pra quem não tinha nada só pra poder fazer o bem. Por isso morreu assim. Por se atormentar demais com os problemas dos outros.

Alberto - Também não é assim Simone. O Heitor era uma pessoa maravilhosa, um ser humano ímpar, mas ele se matou por que não aguentava mais viver preso a essa vida que ele levava.

Nestor – Que vida? Que eu saiba o Heitor não tinha problemas financeiros, não era doente, não tinha nenhuma questão existencial, nada disso.

Simone - Como não tinha? E as depressões heim? Você acha depressão pouca coisa?

Nestor – Pouca coisa não! Mas um bom psicanalista resolve.

Simone – Nossa! Quanta sensibilidade! É difícil acreditar que você tenha sido amigo do Heitor. Vocês são como água e vinho.

Alberto – Por isso eram amigos. Não é nas semelhanças que se constroem as amizades. Mas nas diferenças. A gente busca no outro, aquilo que gostaria de ter ou de ser.  

Simone – É. Faz sentido.

Nestor – Essa sua última viagem te fez muito bem Alberto. Você voltou mais sereno. Mais tranqüilo.

Alberto – É o amor meu caro.

Simone – Amor? (Curiosa) Você ta namorando Alberto? Quem é?

Alberto – Não tô namorando ninguém. Estou num relacionamento comigo mesmo. Eu me basto!

Nestor – Queria ter esse seu otimismo.

Alberto – Não é otimismo meu amigo. É amor próprio. Resolvi deixar de investir em tudo que me fazia sofrer ou que não valia a pena. Agora eu invisto em quem gosta de mim. E no topo da lista estou eu! Me amando e botando pra cima, como tem que ser.

Simone – E assim caminha a humanidade. Cada vez mais torta.

Alberto – E cada vez mais interessante.

Nestor – Pra quem gosta de viver perigosamente?

Alberto – Não! Pra quem gosta de enfrentar os desafios da vida!

Simone – O Heitor gostava de um bom desafio.

Nestor – É. Gostava.

(Black. Quando a luz acende Alberto e Simone estão vendo fotos no álbum. Ambos estão rindo, relembrando os acontecimentos das fotos).

Alberto – Olha só você aqui! Dezesseis anos. Bela como uma escultura grega.

Simone (agradecida) – Não exagera Alberto. Eu era bonitinha. Simpática. Nada mais. Não tinha nada de escultura grega.

Alberto – A beleza está nos olhos de quem vê. Ou melhor, de quem quer ver.

Simone – Nessa época eu era uma pessoa menos amarga. Dá pra ver pelo brilho nos meus olhos.

Alberto – Você era mais feliz?

Simone – Eu achava que sim. Era mais iludida. Tinha uma ilusão sobre tudo. Sobre o amor, sobre a profissão, sobre a vida.

Alberto – E hoje não tem mais nenhuma dessas ilusões?

Simone – Perdi todas elas, uma a uma. Pouco a pouco. No final, nem foi uma perda tão ruim. Aprendi a encarar as coisas como elas realmente são. Sem firulas ou romantismo.

Alberto – Nossa! Do jeito que você fala, parece até que nada mais vale a pena.

Simone – Eu cheguei num ponto em que preciso pesar todas as minhas decisões para ver se minhas ações valerão a pena. E acredite, metade delas não vale.

Alberto - Sabe o que ta faltando na sua vida? Amar de novo. Se apaixonar de novo. Achar um cara que te desperte o tesão pra vida novamente.

Simone (ri nervosa) – Que irônico você falar de vida num ambiente desses.

Alberto – Vida e morte vivem interligadas querida. Uma faz parte da outra.

Simone (olhando uma foto) – Olha só essa aqui. Nesse dia eu levei o Denis pra conhecer o Heitor.

Alberto - Sempre achei que você fosse apaixonada por esse cara. Jurava até que vocês iam se casar.

Simone – Não meu amor, eu ainda não tenho coragem de enfrentar a morte cara a cara.

Alberto – Mas quem está falando de morte? Eu estou falando de casamento.

Simone – E o casamento é o quê senão a morte?

Alberto – Nossa Simone! Que visão pessimista da coisa.

Simone – Não é pessimista Alberto. É a mais pura realidade. Você pega um casal desses, tipo o Nestor e Lúcia. Dezoito anos de casamento. E a felicidade? Existe? Claro que não. Se foi no exato momento em que eles disseram “sim” no altar.

Alberto – Tem gente que tem uma visão mais romântica do casamento.  Mocinhas de novela sempre terminam bem.

Simone – Não terminam não. A maioria delas sempre acaba casando. E isso pra mim não é final feliz.

(Nestor entra)

Nestor – Ainda revirando o passado? Imaginando tudo o que poderia ser diferente se a gente tivesse optado por outros caminhos?

Simone – Você acha mesmo que a gente tem esse livre arbítrio todo? Honestamente, eu não me julgo tão importante.

Nestor – Como assim? Não entendi.

Simone – Isso de poder decidir sobre o que fazer da vida.

Alberto – Ninguém sabe o que fazer da vida. Alguns até supõem o que querem e vão seguindo de uma forma meio doida, mas saber mesmo ao certo, ninguém sabe.

Nestor – Eu acredito na mão de Deus.

Simone – Muito mais cômodo colocar a culpa nas costas de Deus.

Nestor – Se é cômodo eu não sei, mas que é mais prático, isso é.

Alberto (divertido) – Uma vez meu analista me perguntou se eu tinha alguma idéia de onde vinham os meus problemas.

Simone – E o que você respondeu?

Alberto (divertido) – Eu disse que se eu tivesse essa resposta eu não estaria fazendo análise.

Nestor – Bela resposta.

Alberto – Eu conversei muito com o Heitor sobre isso. Essa minha mania de tentar achar uma explicação lógica e racional pra tudo. Ele disse que eu tinha que deixar de ser mais racional e me tornar mais passional.

Simone – Ser passional não ajuda em muita coisa.  Pelo contrário, faz você perder o controle da situação.

Alberto – Tem momentos em que perder o controle é a coisa certa a se fazer.

Simone – Não sei onde isso se aplica.

Alberto – Eu quis dizer que você ter tudo programado, esquematizado na sua vida, é um saco. O bom é você poder acordar de manhã e poder fazer tudo diferente. Jogar tudo pro alto. Fazer exatamente o inverso do que foi programado. Não por que alguém determinou, mas por que você quis.

Simone – Isso é uma utopia. Só os ricos fazem isso.

Alberto – E os hippies.

Simone (rindo) – É verdade. Ás vezes eu queria que o tempo congelasse. Que eu parasse de envelhecer, de criar cabelos brancos e de cansar ao menos esforço físico. Queria tudo se conservasse assim.

Nestor – O que vocês acham que passou pela cabeça do Heitor pra ele fazer uma coisa dessas?

Simone – Confesso a você que eu daria um dedo da mão pra saber.

Alberto – Você sabe.

Simone (espantada) – Sei?

Alberto – Sabe. Você sabe, o Nestor sabe, eu sei. Todo mundo sabe. Heitor morreu porque cumpriu a sina dele aqui. Morreu por que achou que já tinha vivido tudo o que valia a pena. Morreu pra se preservar da piedade alheia.

Simone – Mas o Heitor não tinha por que ser vítima da piedade alheia. Se tem uma coisa que ele nunca foi, foi vítima.

Alberto – Existem muitas formas de ser vítima. Nós somos vítimas o tempo todo. Só que uns são conscientes, outros não.

Nestor – Eu fui vítima de uma instituição chamada família. Nunca consegui manter a minha feliz por muito tempo. Fracassei nesse ponto.

Simone – Pelo menos você tentou meu caro. Pior foi o meu caso, que nem ao menos me dei ao luxo de arriscar. Lapsos de covardia me impediram de tentar mais esse auto-suicídio.

Alberto – Por que você acha que falhou nessa questão familiar?

Nestor – Pelo simples fato de não conseguir que as pessoas que estavam no meu lado se sentissem seguras, confortáveis. Felizes mesmo!

Simone – E você se culpa por isso?

Nestor – E existe outro culpado?

Alberto – Deus?

(Os três riem)

Simone – O que vai ser de nós agora? Sem o Heitor pra nos apoiar?

Alberto (distante) – Vamos ter que encontrar nossos próprios caminhos. Sem ajuda. Sem piedade.

Nestor – A vida continua. O Heitor parou a vida dele, mas a nossa segue adiante.

Simone – Vou pedir a Nice pra me dar o álbum de lembrança. Vai ser uma recordação dos nossos bons momentos.

Alberto (num rompante) – Sabe o que estava pensando? Que a gente poderia ter mais momentos como esse heim? Vamos pegar um avião pra bem longe daqui. Um lugar onde a gente seja livre. Sem cobranças, sem mundo real, sem nada que nos obrigue a...

Nestor – Chega Alberto. Chega de tentar fugir dos problemas. Aprende uma coisa. Não importa o quão longe você esteja. Os problemas vão sempre te perseguir. Você pode fugir de tudo e de todos. Mas não pode fugir de você mesmo.

(Alberto começa a chorar copiosamente. Simone o abraça).

Alberto – Eu que devia ter ido no lugar dele. Eu que deveria ter morrido.

Simone – Não diz isso Betinho! Você mesmo falou. Ninguém tem culpa de nada. Isso foi uma fatalidade.

Nestor (olhando no relógio) – Vamos embora. O enterro já vai sair.

Simone (abraça Alberto) – Eu vou no banheiro dar um jeito no rosto e dar uma força pra Nice. Trata de se ajeitar pra seguir com a gente. (Com a voz embargada) Como você quer que eu siga sem meu porto seguro, hã? Quem vai lidar com as minhas inseguranças, heim? (Alberto sorri forçado, limpa os olhos com a manga da camisa) Levanta e vem com a gente. Tô te esperando lá fora.

(Sai)

Nestor – Ta sendo difícil pra mim também. Pode acreditar. Eu vou sentir falta dele. Mais do que você possa imaginar. (Pega no ombro de Alberto. Vai dizer mais alguma coisa e desiste. Sai.).

(Alberto se levanta. Anda de um lado a outro. Vê o álbum na mesa de centro. Senta e abraça-o. Chora)

Alberto - E naquele momento eu pude perceber que nada mais seria com o antes. Que minha alegria nunca mais seria a mesma. O meu sorriso não seria mais verdadeiro. Não sem você. A sua ausência meu amigo, me fez perceber o quanto é importante se dizer certas coisas. E na hora certa. Às vezes eu me arrependo das oportunidades que desperdicei. As palavras que ficaram engasgadas na garganta. Se o tempo pudesse voltar, talvez eu fizesse tudo diferente. Talvez tivesse me empenhado mais para que você soubesse o quanto é importante para mim. Agora eu me encontro num lugar estranho, com pessoas estranhas, com sentimentos estranhos. E em todos os momentos em que me sinto solitário, olho para as estrelas e me lembro de você. Isso faz com que eu me sinta forte novamente. Sei que esteja onde estiver, você está me iluminando com sua presença confortadora. A vida é um ciclo. Uma sucessão de acontecimentos que independem da nossa vontade. Se dependesse de mim, jamais você teria ido embora. Se dependesse de mim, você estaria aqui. Comigo.

(Black)          

                                                                                                                                 Fim